Nikolaï venait à peine d'être transféré. Le garde de faction en avait profité pour lui foutre son poing à la gueule, prétendant qu'il avait résisté lorsqu'il lui avait passé ses chaînes. Le Pic n'avait pas bronché, se contentant de lancer au garde un regard qui le fit frissonner de la tête aux pieds. Il saignait encore, mais personne n'avait daigné s'occuper de sa blessure à la pommette.
Il avait au moins la chance d'avoir ses mêmes vêtements, uniformément noirs. Un jean et un marcel sous une chemise dont les manches étaient roulés. Il portait aux pieds ses fidèles rangers, usés par beaucoup de temps passé en cellule, à tourner en rond. Il jeta à peine un regard à ses nouveaux quartiers, vérifiant seulement qu'il avait toujours ses précieuses possessions, puis s'assit sur sa couchette, sortant son cahier ainsi que son stylo. Il se mit à écrire, le sang gouttant sur son papier, mais lui ne faisant rien pour l'arrêter.
Ses vêtements, d'ailleurs, étaient remplis de taches de toute sortes, d'origines diverses, ainsi que de trous. Il avait des auréoles de sueur sous les bras et dans le dos, alors il ôta tout de même sa chemise, question de ne pas trop suer dedans. Ses tatouages apparurent, et plusieurs cicatrices en barraient certains. Il reprit son stylo, et continua à écrire, sans relâche.